Fracture Amsterdam. Bulbe, bulles. Sans racine, radicelle, je vais contemplant les vitrines lèvres exsangues, front de fièvre qu’aucun canal jamais n’apaise. Oriflammes dans la plaine sous le ciel déguisé meurent un cri, des regrets. Des soupirs s’amoncellent. La roche se fracture le vallon se rétracte la terre se craquelle poussière épuisée. Silences restes indices anonymes… Un calice se perd graal posthume dérisoire de mes lèvres putrides s’exhale un ancien souffle dans les ruines du temps qu’aucun geste n’apaise. proposer un commentaire voir les commentaires retourner à la Table des Matières