Ordre Ici, une voix chaude de félin, offrande douce d’une main. Là-bas l’air se comprime et s’éteint là-bas l’air se gondole et s’éteint. Sous les flots d’objets qui volent des lambeaux de vie, de chair. Son souffle est rouge désastreux. Là-bas l’air se comprime, là-bas l’air se gondole, là-bas des bombes tombent en oboles, talismans, et pourtant... La terre est ronde sous nos pieds, la nuit est noire, yeux fermés, la goutte perle au matin, le jour se lève d’où tu viens la peau, les os, la corne, frêles, si frêles. Là-bas les bombes, tombes en chapelets. Là-bas naissent des morts sous la fumée. proposer un commentaire voir les commentaires retourner à la Table des Matières